Chego à cidade onde a luz me ilumina mesmo de noite, onde os aromas das pastelarias e dos seus quentes croissants, que quase consigo provar, se parecem misturar com as conversas no chalé da vida alheia..... Relembro o meu campo que me viu nascer, ao cruzar-me com uma recente e fumegante massa que sempre identifiquei como “algo que a natureza deu ao cavalo, e ele fez o favor de lhe devolver”. Senhoras encharcadas pelas chuvas de Dezembro, chuvas que intensificam os odores em nada seus, mas sim importados de Paris, disse-lhes o vendedor da perfumaria…o policia que corre, de apito na boca que é apitado num “Pi” quase pitoresco, corre atrás do miúdo órfão que não mais fez do que roubar uma maçã, porque tinha fome, e não dinheiro...
Humberto Silva (IGR)
Jorge Coelho (IGR)
David Oliveira (IGR)
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